El viajero

Háblame de ti, de tus sueños, de esas historias que no compartiste conmigo cuando no estabas conmigo, de la cotidianidad de tus días, de tus noches, de cuantas veces hiciste el amor, contigo, con otras, con quién, cuéntame.

¿Cómo fueron tus sueños? Deja que te conozca, que te reconozca en ese extraño que volvió, cuéntame de a quién ves ahora en mi.

Cuéntame de tus viajes, qué hiciste. ¿fuiste a ese mágico lugar donde habitan los duendes, las hadas, las brujas, las dríadas?

Caminaste, corriste, quiero verte, cierra tus ojos, toma mis manos, transmite tus momentos, dame vida, dame recuerdos, para juntarlos con los míos y hacerlos míos

Caminar desnuda

Sólo quiero caminar desnuda, que nada estorbe en mi andar, que cada paso que de sepa a tierra nueva, a plantas verdes y a sueños por cumplir, sólo quiero imaginar y sentir la levedad de la propia sensatez que sólo es capaz de dibujarse en sueños de colores.
Quiero caminar desnuda y encontrarte en el camino y tomarte de la mano y acompañarte, pero quiero que me acompañes en ese desierto de la vida y encontrarte desnudo, con los sueños a flor de piel y la vida, la vida de colores.
Quiero caminar desnuda, contigo desnudo, en el andar de sueños complacidos y que las sensaciones sean de colores.

Al olvido

Y luego quedarán ahí olvidadas un tiempo hasta que alguien venga a rescatarlas, o tal vez se quedarán olvidadas para siempre, un siempre que las acabará y perderán el color y la forma y quizá se desmoronen o sólo queden irreconocibles, ahí en el olvido, en la soledad, porque ya no son importantes, porque lo fueron y deberán guardarse para no sentir el dolor del desprendimiento.

Es ese sentir como con los muertos, ya no están, pero no podemos desprendernos de él o ella y por ello en algun momento de la vida anterior inventamos los cementerios, para depositarnos a nosotros mismo ahí, y perdemos el color y la forma y generalmente nos desmoronamos y deaparecemos, después de un tiempo olvidados, ya no estamos ya fuimos, y poco más, ya ni fuimos.

Ingrato

¿No te has dado cuenta ingrato que todo lo que yo hago está escrito sobre piedras perenes, sobre tierra bendita, sobre mundos extraños en los cuales nunca has caminado, ni caminarás?, ¿No te das cuenta ingrato que no eres ni la mitad de lúcido que yo, ni tus palabras serán por muchas vidas que vivas, ni la mitad de sabias que las mías, porque tienes el alma podrida, y tu alma te acompañará por muchas vidas?

¿Crees acaso que los caminos que andas son esos los que te llevarán a la cima de las montañas y las imperturbables profundidades del mar?, ¿Crees acaso ingrato y maldecido mil veces que toda la maldad que haces se quedará impune y será nada para ti?

No, ingrato y mil veces maldito, nada de ello te parece importante, nada de tus fechorías cobra consciencia porque no te educaron con ella, pero todo pasa, pero no para.

He vuelto a sentir

He vuelto a sentir la ternura de tus labios recorriendo mi piel por completo, paso a paso, sin prisas, con la dulzura que eso significa, con la pasión desenfrenada a ratos.

He vuelto a vibrar con tus caricias y tus miradas, ah, esas miradas que dicen tanto, como tus manos, más que tus palabras, tendrías que verte, tendrías que ver esas profundidades en tus ojos; es el deseo, la lujuria, la ternura.

He vuelto a sentir el arrebato de tu pasión, de tus entrañas, de tu vida junto a la mía. Qué importa nada más, qué importa el mundo, si mi mundo está en este sentir.